Plus que de la tristesse, le départ des parents crée à chaque fois un grand vide, un vide plus profond chaque année. Après un mois «  A toute allure » (c'est une private joke, désolée), j’ai comme toujours cette drôle de sensation, une sensation de « et je fais quoi maintenant ? ». C’est une vieille amie maintenant, on se connaît bien toutes les deux depuis 6 ans que je vis en France. « Et je fais quoi maintenant ? », maintenant qu’ils sont partis.

Et bien NON, enfin pas trop ! Pas cette année. Vous pouvez ranger vos mouchoirs. Oui cette année le calendrier a joué en ma faveur. Un de mes plus grands kiffes en France vient de se produire cette semaine. Mais de quoi donc elle parle ? Mais du changement d’heure bien sûr. Si je devais choisir un truc magique ici, ça serait celui-là. Un gadget pour certains, mais pas pour moi. C’est mon plaisir à moi, mon plaisir unique et personnel, presque sensuel : ça se passe dans ma tête et ça se voit sur mon sourire et à mes pieds, au bout de mes claquettes qui ignorent fièrement les regards étonnés que les parisiens leur lancent. Ce changement d’heure est une bulle d’oxygène, une vraie joie, une dope absolument planante. Une joie qui grandit au fil des jours, le temps que je réalise, que mon inconscient méfiant y croit vraiment : « Ca y est, c’est sûr, on aperçoit le bout du tunnel ». La fin de l’hiver. Si l’annonce d’un hypothétique printemps me laisse de glace, le changement d’heure me donne des envies de terrasses, de rosé frais et de partie de Uno à Montsouris. Oubliés les intolérables préceptes qui recommandent d’attendre mai pour faire ce qu’il nous plait, parce qu’en avril c’est l’histoire du « fil ». Insupportable ! Depuis dimanche dernier Paris est en heure d’été, en été dans le ciel et dans mon cœur. Mais pas de précipitation, en attendant le rosé dans le parc, on se contentera humblement, en ce week-end annoncé pluvieux, d'un brunch chez les petits nouveaux de Losserand.
Un bonheur n’arrivant jamais seul, mon vélo est réparé. Autre miracle de l’heure d’été, qui a donné le courage qui manquait à Franck le bricoleur (pas celui de Valérie Damidot) pour sortir ses outils après le boulot ! Je vais pouvoir à nouveau faire peur aux vélibs inexpérimentés et hésitants. Une pensée compatissante aux futurs calédoniens qui vont la regretter l'heure d'été, au vue de leur départ sur le caillou qui approche à grands pas: un petit mal pour un grand bien…
Bref même si elle est annoncée pour les mois à venir dans d’autres domaines, la rigueur est derrière moi et c’est tant mieux.

On avait raté le concert des No Smoking Orchestra en décembre…on s'est reporté sur l'Opéra Punk. Et conclusion je suis toujours aussi fan de la folie de Kusturica. La génération des guignols de l'info, que je suis repense immanquablement à l'été des Guignols au Festival de Cannes avec ce pauvre Laurent Weil qui coure en vain après Emir. J'ai donc pu retrouver sur scène la joyeuse caricature de Canal en présence des oies si chères au réalisateur. Oui des oies, des vraies très bruyantes, se promènent impassibles à tout ce bazar pendant la totalité du spectacle. Beaucoup de poésie, une jolie mise en scène, et ce que j'ai préféré, je crois, une grande générosité allant même jusqu'à partager les applaudissements du public avec tous ceux qui voulaient monter sur scène, enfants, jeunes et moins jeunes. Un joyeux bordel, et c'est jamais un gros mot quand il est mis en scène par Kusturica. A noter la magistrale séquence de Taxi Driver qui se tape l’incruste dans l’opéra.

Un très joli moment au Palais des Congrès de Paris jusqu'au 30 Mars.

 
des photos qui sont pas de moi, parce que c'était marqué interdit de prendre des photos 
et que moi j'aime pas être hors la loi...

Je t’aime autant que je te déteste ….Il y a des jours où je me dis que je me sentirais vraiment seule si j’étais loin d’ici, loin du bruit, des lumières et des paillettes. Je me dis que cette ville est belle, qu’elle est magique, vivante. Il y a des jours où je me dis qu’ici je suis moi, qu’il n’y a qu’ici que les gens comprennent mes passions, mes petits bonheurs, mes excès d’énergie. Il y a des jours où je me dis que si ça se trouve je vais faire ma vie ici. Il y a des jours où je me dis que ça c’est la vraie vie. … Et puis il y a des jours où je redescends sur terre. Des jours gris comme aujourd’hui. Gris dans le ciel, gris dans ma tête. Alors que là bas le ciel est bleu comme la mer. Il n’est pas question de poésie. Mais ce sont ces phrases là que je me répète ces jours là. Quand je suis sur mon vélo, seul vrai moment de liberté de la journée, ces phrases qui me harcèlent, qui deviennent une obsession. C’est mieux là bas. C’est ça la vraie vie, ici tout n’est que vent. Pas facile tous les jours de se sentir vivre ici, de s’écouter vivre. Des plaisirs qui coutent chers, des plaisirs qui n’existent qu’au travers le regard des autres. Ces jours là, je trouve que c’est une petite vie, qu’il faut se débattre pour lui donner un sens. Un sens marchant le plus souvent. Ces jours là, j’en ai marre de défendre cette vie, de lutter pour lui trouver des excuses. La grande vie oui, c’est vrai c’est la grande vie. Mais quel est le bilan à la fin de l’année. A-t-on fait plus de choses que là bas ? Une chambre d’hôtes, quelques week-end en famille, attendre un soleil qui ne vient pas, quatre théâtres dans l’année, des besoins brulants de cette marque dont tout le monde parle, et toujours penser à là bas. Cette vie si ennuyante. Cette petite vie où l’on croise toujours les mêmes personnes, où on fait toujours les mêmes choses. Où il n’y a rien à faire. Rien à faire à part exister, être soi, pour soi. Pas facile après six ans de cette autre vie. Une vie où on ne s’écoute pas, on ne veut plus s’entendre. Il ne faut pas en parler non plus. Ca fait mal aux autres parfois. Parfois ça ne les intéressent pas. Et puis on relativise. On se dit que ce n’est pas si grave. Qu’on est qu’une petite fille gâtée. Que ça va passer, comme d’habitude. Et on recommence. On fonce dans cette boutique à l’autre bout de la ville pour s’offrir cette marchandise qui nous permettra de tenir jusqu’à la prochaine fois. 
      La prochaine fois qu’on se dira que c’est mieux là bas. Dans une heure ou dans deux jours.